: // la dolce vita

Mi son svegliata brutta, trascinata fuori dal letto con certa apatia. Una pesantezza localizzabile all’altezza della nocca destra della caviglia sinistra. Lavatrice. Non sono bipolare, depressa, maniaco-compulsiva, isterica. Semplice, lavatrice. Che quando centrifughi, consumi un sacco.

Barista, da bravo, me lo macchi. Ti dice che da te non se l’aspettava. Che tu eri diversa e ti presentavi con la faccia floscia ogni mattino, alle dieci, e che spingevi foglie di rucola in silenzio per pranzo, sfogliando un libro. Che la sera, in Capannina tanta sfrontatezza c’è, ma così, al bancone di sala borsa, proprio non credeva..

Barista, oggi l’ironia no. C’ho la caviglia gonfia, il cestino della bici piena di Poretti succhiate da non so quale studente di triennale o pakistano che sia, che ami fare bisboccia nei pressi del palo a cui da mesi lego la bici e … no non mi faccia ironia stamani. Venga, macchi, guardi, lo bevo così. Ciao

Ma Valerio chiama e racconta. Alessia segnala su faccialibro. Dicono che oggi c’è roba da farmi stare bene, da farmi scrivere cose da Amazzone coi coglioni. Che oggi ci sono pubblicità che mi apsettano, che devo scrivere.

Allora navigo il web e faccio il mio dovere da frequentatore di pubblicità, con la verve dell’ultimo dei Moicani a cui hanno fatto fuori proprio tutto, anche il tabacco Golden Virginia. Che vedere Siena deserta sovrascrive una traccia vuota sul tuo pezzo preferito. Con la musica che echeggia, ancora, a bassa voce dalla consolle di Stefano. Con le palme moscie solleticate da un vento di un marzo che ormai è aprile che non è più estate ed è tornato autunno. Contro un cielo grigio, e le chiome rosse della donna che ha segnato anni della tua vita e che è la ancora, con una grazia invidiabile. Nel suo trench caki traspira boulevard e vecchi vinili di Piaf. E’ il solo sguardo che ha guardato tutto questo con te. Ricordi che era il secondo anno del XXI secolo e che credevi nell’antropologia. Che i tuoi non sapevano neanche cosa fosse, che per questo ti piaceva ancora più. Ricordi che incontrasti i suoi baffi che ti spiegarono che la comunicazione non è una merendina, che ci si fanno cose potenti che ci sono strumenti affilati come armi e che puoi essere arrotino fin alla fine dei tuoi anni e squamare arte come fosse branzino. La rossa abitava le tue stanze e mangiava i tuoi craker senza latte e senza uovo nell’adolescenziale urgenza di essere belle e ossa. Ricordi notti d’inverno al tavolo appiccicoso di un mezzanino, via Roma. Civico dimenticato. Non dimentichi la rossa e la livornese, che ti attendono in trionfo, sotto la Lupa, con una tazza di ceramica colma di caffé. Vedi il fumo aggredire la brina dicembrina e ruzzolate per ripide strade a rispondere di testi letti in una notte; esami che correvi all’alba a farti aprire la segreteria per iscriverle tutte. Loro intanto, a preparare moke.

Nascondi il naso tra i capelli che ora porti corti e obliqui. Cerchi tra la folla i volti di allora e li vedi tutti, con pance pronunciate, nastri bianchi tra le chiome, barbe incolte. Scorgi Giulia, in movimento come sempre, fuori fuoco. Scavalca zolle, inciampa nelle miu miu rettile e senape. Gli occhi instabili trovano appiglio nei bagliori miele  della cornice swaroski. Riconosci gli occhiali delle grandi occasioni. Vedi Francesco, con le coste di vellute, le stesse del febbraio nevoso. Trovi secondi di pace nel collo modigliani di Lucia che ha la pelle bianca di una bellezza sempre più malata. Le grandi finestre restano vuote e ti pare giusto perché da lì guardavi Marco, che eri una ragazzina quanto ti chiedeva compresse di Buscofan e un giorno entrasti in farmacia solo per averle in borsa, nel caso te le chiedesse ancora.Per non dirgli un altro no.

Sono sei anni che non sali, non siedi di fronte allo schermo. Cerchi il ciglio aggrottato di Edoardo. Il velluto sa di marcio e lui non esce dalle quinte. Resta la luce, diffusa, miope, appiccicosa. Allora scappi via. E forse non ci torni più.

Dire addio ai propri maestri. Se non è tra i comandamenti, dite a quello lassù di fare una rettifica.

: // e se va bene a me, buon San Valentino a tutti.

Prima le tempeste di ghiaccio. Poi le tempeste di cuori.

Eccoci arrivati allo splendido giorno che orde di famelici fidanzatini aspettavano con ansia: oggi è San Valentino. E insieme agli eserciti di innamorati che si affrettano a regalare cuori, soli e amori, si muovono con forza opposta e contraria le masse di cinici stronzi che non esitano a dichiarare “il primo che mi fa gli auguri lo strozzo”, “a me San Valentino ha sempre fatto cagare”, “oggi faccio una strage”, ecc. ecc. Ah, sono ore che mi diverto su Twitter, avrei delle citazioni bellissime ma non ho voglia. No, non ho voglia. Perché anche a me, che sono il palo nel culo per eccellenza, mi viene spontaneo osservarvi con sdegno ed esclamare: siete delle persone tristi. Inutile sputare alacri sentenze, fatevene una ragione: ci state facendo uno sformato di spinaci di dimensioni bibliche.

Lo vorreste anche voi il fidanzatino che vi porta a cena fuori a mangiare una pizza a forma di cuore, eh?

La vorreste anche voi la dolce metà ad aspettarvi in guêpière per dedicarsi a lunghe fellatio, eh?

Per quest’anno, rassegnatevi, vi tocca attaccarvi al cosidetto tram. V’è andata male. Perché tanto lo so che quelle poche persone sane di testa rimaste su questo pianeta, nemmeno si ricordano che caspiterina di ricorrenza è il 14 febbraio, figurarsi mettersi a vomitare ovvietà. Per tutte le altre il giudizio è semplice: o siete innamorati o siete delle larve senza sentimento, come la sottoscritta. Io però lo ammetto: oggi covo invidia nei confronti di chiunque sia innamorato, non di se stesso. Chiunque abbia sentito un piccolo battito d’ali di chiurlo nel suo gelido petto. Perché me ne frego della pizza a cuore (pur se una ricca fellatio la farei volentieri) ma almeno un bacio. E non sto parlando di quelli Perugina che, a volerla dire tutta, io preferisco i Ferrero Rocher. Almeno un abbraccio. E non sto pensando a parenti e amici, tantomeno ai biscotti della Mulino Bianco. Ma che dico? Baci, abbracci… Almeno un’ora d’amore. Anzi ore e ore di sesso famelico e torbido.

Perché sì, voi che potete, vi prego: festeggiate con della sana attività fisica stanotte, che l’Italia è congelata, in crisi, vecchia e stanca. E stasera c’è pure Sanremo…

: // neve.

“Neve!” gridano i bambini festosi, i cuori colmi di gioia illibata. Eccoli là, per le strade, con i cappottini colorati a lanciarsi addosso palle su palle. Sorridenti, beati, felici. Adesso alzate la testa e volgete lo sguardo in alto, verso una qualunque finestra appannata di una stanza tetra. Mettete bene a fuoco, aguzzate la vista. Dietro quel vetro lercio, a tirare saporite scariche di bestemmie, c’è la mia amabile figura. “Neve. Molto bene.”

Svetlana prese due buste Esselunga, se le infilò ai piedi e calzò le New Balance di tela. Poi discese nel vialetto condominiale e affondò nella melma bianca fino alla coscia. Temeraria, si fece spazio nella fredda coltre e raggiunse la fidata Betsy, agile mezzo di locomozione della nostra amata. Svetlana spalò, rastrellò, accumulò. Liberò l’amica di sventure, la accese. Ella dette subito prova di grande vigore sputando aria calda dalle bocchette in soli 2 minuti e trenta secondi. La carissima Betsy. “Molto bene mia adorata. Adesso il viale, e poi potremo finalmente fuggire.” Ignara delle avversità che il crudele destino le avrebbe presto proposto, Svetlana si armò di una forza inaudita e iniziò a sbadilare tonnelate di nevaccia astiosa.

“Mi scusi, signorina, ma dove pensa di buttarla?”

“Pensavo di fare dei piccoli mucchietti, al lato dei giardini.”

“Eh no, sulle mie ortensie?”

“Le sue ortensie sono sepolte da un metro di neve, presumo che possiamo dichiararne la morte.”

“No, no, a lato del mio giardino no.”

“Or bene buon uomo, qualora io volessi liberare il vialetto, affare che dovrebbe starle a cuore visto che presto verrà preso a violente ramazzate e l’ambulanza dovrà poterla raggiungere, come crede che dovrei procedere?”

“Ah non mi interessa, la lasci dov’è. Tanto domani nevicherà ancora.”

Ecco, domani è un altro giorno, pensava la nota Rossella. E noi continueremo a rimanere intrappolati sotto il manto putrido che questo clima inopportuno ci ha donato. Perché la neve va lasciata dov’è. Perché “Bologna con la neve è così bella!”. Col cazzo. Bologna con la neve fa cagare, non è adatta, è impreparata. Ce n’è troppa, causa attacchi di panico, ansie immotivate, svuotamento repentino dello scaffale del pane alla Coop. E dove la mettiamo, poi? Perché smetterà di cadere, un giorno forse lontano, e quando lo farà diventerà marrone e laida e si affloscerà sotto i portici. E io scivolerò e mi romperò un femore e la mia ira si propagherà e moriremo tutti. Tutti. Perché i miei vicini di casa sono diventati comparse cretine di The day after tomorrow. La paranoia diffusa. Tempeste perfette, ghiacci siberiani. Distruzione e disagio. Chiudiamoci in casa. Datemi una pala, fatemi commettere un omicidio, vi prego. Fatemi spalare via questo manto fetente. Fatemi liberare la vita da quest’orrido bianco. Bianco, bianco ovunque. Bianco: che colore insipido.

Non mi basta pensare che quando sarò vecchia potrò dire di aver assistito a un evento storico. “Nonna, raccontaci!”, “Ah, quel tremendo febbraio 2012…”. No, me ne fotto.

Venite a salvare me e la Betsy con un elicottero. Si offre ricca ricompensa.

: // come un c.azzo in cu.lo

BELFAGOR. RIVISTA DI VARIA UMANITA’

A: Signorina, la prego non si offenda

B: Guardi, mi creda, non peggiori la sua situazione

A: Mi scusi, era solo un’osservazione che non ruscivo a trattenere

B: Dice? e se io le rispondessi che non so trattenere le mani?

A: Ma ho solo detto che lei è fastidiosa come un cazzo in culo, non ho aggiunto altro

B: lei è eterosessuale?

: // meriggiare pallido e assorto presso un rovente muro d’orto (Prisca mi manchi)

Il ritorno nei luoghi dell’infanzia.

La dolce Svetlana, indossati i panni di zia Xanax, accompagna il nipote e la madre al parco del piccolo paese natìo. Giunta tra i cipressi del viale erboso viene accolta da grida ridenti, corse spensierate, manifestazioni di gioia e felice vivacità. E finalmente anche per l’algida anima sofferente della nostra acida eroina sbocciano pace, amore incondizionato, pensieri lieti.

Perché non mi sono portata dietro il DDT? Perché? Perché Perché?

La madre, infingarda, siede a spettegolare con le vecchie becere di quartiere. La vostra amata, irretita con l’inganno, bada al pupo. Incontro nefasto numero 1: il bulletto di 4 anni. Mi si approccia con, nell’ordine, “spostati!”, “vai via brutta”, “levati”, alternando i suoi pensierini gentili a pedate negli stinchi e spinte. Odio chi mi sfiora, soprattutto se a farlo è un nano con le mani sudicie. Il suo corpo, con grande probabilità, non verrà mai ritrovato. Uno stormo di gazze fameliche ne sta alacremente divorando i resti dalla punta del cipresso su cui il mio Guess 12,5 l’ha fatto atterrare.

Incontro nefasto numero 2: lontano parente di imprecisata conoscente. “Ma lei è Svetlana? La piccola Svetlana? Saranno dieci anni che non la vedo.” Io odio le persone che si rivolgono palesemente a te, magari fissandoti anche negli occhi, e parlano come se fossi assente, incapace di rispondere, affetta da mutismo, demente. Prendo la palla al balzo per un temibile dardo infuocato. “Eh… Il tempo passa così lesto: un giorno sei bambino a giocare a pallone e il giorno dopo paralitico con la bava alla bocca a farti spingere sulla carrozzella dalla tua progenie ultrasettantenne.” Io sono il demonio, e tu adesso soccomberai scosso dalla mia perfidia. “Ma non eri bionda?” Muori...

Io e mio nipote ci siamo ritagliati un angolino di pace sulla pista da ballo dismessa, raccogliendo le cannucce colorate dai bicchieri di mojito abbandonati la sera prima. Per la Festa dei donatori di sangue. Molto Twilight.

Asociali, in disparte, soli e irrimediabilmente felici. Io e lui, lui e io. Mi passa una cannuccia arancione e mi guarda sereno. In quel preciso istante ho capito che tra qualche anno anche lui si ritroverà a scrivere blog di cattivo gusto sputando sentenze a destra e a manca.

E mi sono sentita fiera.

Fragorose iastime.